Transeunte

Era ele que vinha de longe.

Levava no rosto marcas cansadas

E uma face trincada de frio e Sol

Vento e poeira...

Era ele, um transeunte de outro lugar.

Seus olhos não tinham forças nem pra verter

A última lágrima que sua saudade anunciava

Porque água, era o que menos tinha

Sua boca seca engolindo saliva velha

Era a triste lembrança de seu tempo

De seus arraias junto ao ribeirão

Seus pés traziam mil léguas

Com passos sem tréguas e dias sem descanso

Sua pele, cansada, abatida

Era na voz ressequida

a tristeza que ardia em fogo

Era um homem qualquer.

Que em suas mãos dobradas

Carregava os cortes do tempo

seco de onde passara

Seu corpo todo desvalido,

sedento

Não sabia nem mais o que era pensar

Quanto mais o que era sonhar

Não lhe havia na mente mais palhaços, poetas

Nem se quer aquele violeiro lá do seu sertão

Só lhe restava deitar na noite fria

E esperar a poeira lhe trançar um caixão.

(André Gandolfo) 
Jales-SP